Jamás había tenido al squire tan cerca. Era un hombre alto, de más de seis pies, y de anchura proporcional; tenía el rostro curtido, brusco y resuelto, enteramente curtido, enrojecido y surcado por sus largos viajes. Sus cejas eran muy negras y se movían con facilidad, lo que le daba un aire de cierto carácter, no malo, diríase, sino vivo y altivo.
—Pase, señor Dance —dijo él, con mucha solemnidad y condescendencia.
—Buenas noches, Dance —dijo el doctor con un movimiento de cabeza—. Y buenas noches a usted también, amigo Jim. ¿Qué buen viento los trae por aquí?
El supervisor se puso derecho y tieso, y contó su historia como una lección; y habrían tenido que ver cómo los dos caballeros se inclinaban hacia delante y se miraban, olvidándose de fumar por la sorpresa y el interés.
Al oír cómo mi madre había vuelto a la posada, el doctor Livesey se dio una buena palmada en el muslo, y el chalán gritó «¡Bravo!» y rompió su larga pipa contra la chimenea.
Mucho antes de que terminara, el señor Trelawney (ese, recordarán, era el nombre del chalán) se había levantado de su asiento y andaba de un lado a otro de la habitación, y el doctor, como para oír mejor, se había quitado la peluca empolvada y se sentaba allí con un aspecto en verdad muy extraño, con su propia cabeza negra y de pelo corto.
Al fin el señor Dance terminó el relato.
—Señor Dance —dijo el hacendado—, es usted un hombre muy noble. Y en cuanto a haber arrollado a ese malvado negro y atroz, lo considero un acto de virtud, caballero, como aplastar una cucaracha. Este muchacho, Hawkins, vale un Perú, según veo. Hawkins, ¿quiere tocar esa campanilla? El señor Dance tiene que tomar un poco de cerveza.