Detrás de mí estaba el mar; enfrente, el fondeadero. La brisa marina, como si se hubiera agotado antes de tiempo debido a su violencia inusual, ya había cesado; le habían sucedido aires suaves y variables del sur y del sureste, que arrastraban grandes bancos de niebla; y el fondeadero, al abrigo de la Isla del Esqueleto, yacía quieto y plomizo como cuando entramos en él por primera vez. La Hispaniola, en aquel espejo inquebrantable, se reflejaba con exactitud desde el tope del mástil hasta la línea de flotación, con la Jolly Roger ondeando en su pico.
A poca distancia yacía uno de los botes ligeros, con Silver en la popa —a él siempre podía reconocerlo—, mientras un par de hombres se inclinaban sobre la borda de popa, uno de ellos con un gorro rojo: el mismo bribón que unas horas antes había visto a piernas abiertas sobre la empalizada. A juzgar por las apariencias, hablaban y reían, aunque a esa distancia —más de una milla—, por supuesto, no podía oír ni una palabra de lo que decían.
De pronto comenzó el alarido más espantoso y sobrenatural, que al principio me sobresaltó de lo lindo, aunque pronto recordé la voz del capitán Flint e incluso creí distinguir al ave por su brillante plumaje mientras estaba posada en la muñeca de su amo.
Poco después de que el bote auxiliar se desató y remó hacia la orilla, el hombre del gorro rojo y su compañero bajaron por la escala de la cabina.
Casi al mismo tiempo que el sol se había ocultado tras el catalejo, y mientras la niebla se acumulaba rápidamente, empezó a oscurecer de verdad. Vi que no debía perder un instante si quería encontrar el bote esa misma tarde.
La roca blanca, bastante visible por encima de los matorrales, estaba aún a un octavo de milla más abajo en la lengua de arena, y me costó lo suyo llegar hasta ella, avanzando a gatas, a menudo a cuatro patas, entre la maleza.