En el que Phileas Fogg por fin llega a Londres.
Phileas Fogg estaba en prisión. Lo habían encerrado en la Aduana y al día siguiente sería trasladado a Londres.
Passepartout, al ver a su amo arrestado, se habría abalanzado sobre Fix de no haber sido retenido por unos policías.
Aouda estaba estupefacta por la repentina aparición de un acontecimiento que no lograba comprender.
Passepartout le explicó cómo era que el honesto y valeroso Fogg había sido arrestado como un ladrón.
El corazón de la joven mujer se rebeló contra una acusación tan atroces, y al ver que no podía intentar hacer nada para salvar a su protector, lloró amargamente.
En cuanto a Fix, había arrestado al señor Fogg porque era su deber, fuera el señor Fogg culpable o no.
A Passepartout le asaltó entonces el pensamiento de que ¡él era la causa de aquella nueva desgracia!
¿Acaso no le había ocultado a su amo la misión de Fix? Cuando Fix le reveló su verdadera índole y su propósito, ¿por qué no se lo había dicho al señor Fogg?
Si este hubiera sido advertido, sin duda le habría dado a Fix pruebas de su inocencia y le habría sacado de su error; al menos, Fix no habría continuado su viaje a expensas y pisando los talones de su amo, solo para arrestarle en el preciso instante en que pusiera el pie en suelo inglés.
Passepartout lloró hasta quedar ciego, y sintió deseos de volarse los sesos.
Aouda y él habían permanecido, a pesar del frío, bajo el pórtico de la Aduana. Ninguno de los dos quería abandonar el lugar; ambos estaban ansiosos por volver a ver al señor Fogg.
Aquel caballero estaba verdaderamente arruinado, y eso en el momento en que iba a alcanzar su objetivo. Esta detención era fatal.
Habiendo llegado a Liverpool a las doce menos veinte del 21 de diciembre, tenía hasta las nueve menos cuarto de esa noche para llegar al Reform Club, es decir, nueve horas y cuarto; el viaje de Liverpool a Londres era de seis horas.
Si alguien, en aquel momento, hubiera entrado en la aduana, habría encontrado a Mr. Fogg sentado, inmóvil, tranquilo y sin aparente enojo, sobre un banco de madera. No estaba, es verdad, resignado; pero este último golpe no logró arrancarle una manifestación exterior de emoción alguna. ¿Estaba acaso devorado por una de esas cóleras secretas, tanto más terribles por cuanto se contienen, y que solo estallan, con una fuerza irresistible, en el último momento? Nadie habría podido decirlo. Allí estaba sentado, esperando tranquilamente, ¿para qué? ¿Abrigaba aún alguna esperanza? ¿Seguía creyendo, ahora que la puerta de aquella prisión se había cerrado a sus espaldas, que lograría su objetivo?
Comoquiera que hubiese sido, el señor Fogg colocó cuidadosamente su reloj sobre la mesa y observó sus manecillas en movimiento. Ni una palabra brotó de sus labios, pero su mirada era singularmente fija y severa.
La situación, en cualquier caso, era terrible y podía resumirse así: si Phileas Fogg era honrado, estaba arruinado; si era un bribón, había sido atrapado.
¿Se le ocurrió la fuga? ¿Examinó si había alguna salida practicable de su prisión? ¿Pensó en escapar de ella? Posiblemente; pues en una ocasión dio lentamente la vuelta a la habitación. Pero la puerta estaba cerrada con llave, y la ventana fuertemente provista de barrotes de hierro. Se sentó de nuevo y sacó su diario del bolsillo. En la línea donde estaban escritas estas palabras: «21 de diciembre, sábado, Liverpool», añadió: «Octogésimo día, 11:40 a. m.», y esperó.
El reloj de la Custom House dio la una. Mr. Fogg observó que su reloj adelantaba dos horas.
¡Dos horas!
Aceptando que en ese mismo momento estaba tomando un tren expreso, podría llegar a Londres y al Reform Club a las nueve menos cuarto de la noche.
Su frente se arrugó ligeramente.
A las dos y treinta y tres oyó un ruido singular afuera, seguido de una rápida apertura de puertas. La voz de Passepartout era audible, e inmediatamente después la de Fix. Los ojos de Phileas Fogg se iluminaron por un instante.
La puerta se abrió de par en par, y vio a Passepartout, a Aouda y a Fix, que se apresuraron hacia él.
Fix was out of breath, and his hair was in disorder. He could not speak.
“Sir,” he stammered, “sir—forgive me—most—unfortunate resemblance—robber arrested three days ago—you are free!”
¡Phileas Fogg estaba libre! Se acercó al detective, lo miró fijamente a los ojos y, con el único movimiento rápido que había hecho en su vida, o que haría jamás, echó los brazos hacia atrás y, con la precisión de una máquina, derribó a Fix de un puñetazo.
—¡Bien dado! —gritó Picaporte—. ¡Parbleu! ¡A eso se le llama una buena aplicación de los puños ingleses!
Fix, que se encontraba en el suelo, no pronunció una palabra. Solo había recibido su merecido. El señor Fogg, Aouda y Passepartout salieron de la Aduana sin demora, subieron a un carruaje y en pocos momentos bajaron en la estación.
Phileas Fogg preguntó si había un tren expreso a punto de salir hacia Londres. Eran las dos y cuarenta. El tren expreso había salido hacía treinta y cinco minutos. Phileas Fogg ordenó entonces un tren especial.
Había varias locomotoras rápidas a disposición; pero los arreglos ferroviarios no permitieron que el tren especial saliera hasta las tres.
A esa hora Phileas Fogg, tras haber estimulado al maquinista con el ofrecimiento de una generosa recompensa, emprendió por fin el viaje hacia Londres con Aouda y su fiel sirviente.
Era necesario hacer el viaje en cinco horas y media; y esto habría sido fácil con el camino despejado de principio a fin. Pero hubo retrasos inevitables, y cuando Mr. Fogg bajó del tren en la estación terminal, todos los relojes de Londres daban las nueve menos diez.
Habiendo dado la vuelta al mundo, llevaba cinco minutos de retraso. ¡Había perdido la apuesta!