En el que Phileas Fogg asombra a su criado Passepartout.
Habiendo ganado veinte guineas al whist y despedido de sus amigos, Phileas Fogg, a las siete y veinticinco, salió del Reform Club.
Passepartout, que había estudiado concienzudamente el programa de sus obligaciones, estaba más que sorprendido al ver a su amo culpable de la inexactitud de presentarse a esa hora desacostumbrada; pues, según la regla, no se esperaba que estuviera en Saville Row hasta exactamente la medianoche.
El señor Fogg se dirigió a su dormitorio y exclamó: «¡Passepartout!».
Passepartout no respondió. No podía ser él a quien llamaban; no era la hora correcta.
—¡Picaporte! —repitió Mr. Fogg, sin alzar la voz.
Passepartout hizo su aparición.
—Le he llamado dos veces —observó su amo.
“Pero no es medianoche”, respondió el otro, enseñando su reloj.
“Lo sé; no te culpo. Salimos hacia Dover y Calais en diez minutos”.
Una sonrisa desconcertada se extendió por el rostro redondo de Passepartout; era evidente que no había comprendido a su amo.
—¿Monsieur va a salir de casa?
—Sí —respondió Phileas Fogg—. Vamos a dar la vuelta al mundo.
Passepartout abrió desmesuradamente los ojos, levantó las cejas, alzó las manos y pareció a punto de desmoronarse, tan abrumado estaba por un asombro estupefacto.
—¡La vuelta al mundo! —murmuró.
—En ochenta días —respondió míster Fogg—. De modo que no tenemos un momento que perder.
—¿Pero y los baúles? —exclamó Passepartout, moviendo inconscientemente la cabeza de derecha a izquierda.
“No llevaremos baúles; solo una bolsa de viaje, con dos camisas y tres pares de medias para mí, y lo mismo para ti. Compraremos la ropa por el camino. Baja mi impermeable y mi capa de viaje, y unos zapatos resistentes, aunque caminaremos poco. ¡Date prisa!”
Passepartout intentó replicar, pero no pudo. Salió, subió a su habitación, cayó en una silla y murmuró:
«¡Muy bueno, sí señor! ¡Y pensar que yo lo único que quería era vivir tranquilo!».
Se puso mecánicamente a hacer los preparativos para la marcha. ¡La vuelta al mundo en ochenta días! ¿Era su amo un tonto? No. ¿Era una broma, entonces? Iban a Dover; ¡bien! ¡A Calais, otra vez bien! Al fin y al cabo, a Passepartout, que llevaba cinco años ausente de Francia, no le importaría volver a pisar su suelo natal. Tal vez llegarían hasta París, y a sus ojos les vendría bien ver París una vez más. Pero seguramente un caballero tan poco amigo de andar se detendría allí; sin duda—, pero, aun así, no era menos cierto que se iba, ¡este hombre hasta entonces tan casero!
A las ocho, Passepartout había empacado la modesta bolsa de viaje, que contenía el guardarropa de su amo y el suyo propio; luego, todavía con el espíritu inquieto, cerró cuidadosamente la puerta de su habitación y bajó al encuentro del señor Fogg.
Mr. Fogg estaba perfectamente preparado. Bajo su brazo se podía observar un ejemplar encuadernado en rojo de la Guía General de Ferrocarriles, Vapores y Tránsito Continental de Bradshaw, con sus horarios que indicaban las llegadas y salidas de vapores y trenes. Tomó la bolsa de viaje, la abrió y deslizó en su interior un buen rollo de billetes del Banco de Inglaterra, que serían aceptados dondequiera que fuese.
—¿No has olvidado nada? —preguntó él.
—Nada, monsieur.
“¿Mi impermeable y mi capa?”
“Aquí están.”
—¡Bien! Toma este bolso de viaje —dijo, entregándoselo a Passepartout—. Cuídalo bien, pues lleva veinte mil libras dentro.
Passepartout por poco dejó caer el saco, como si las veinte mil libras fuesen de oro y le pesaran de verdad.
Amo y criado descendieron entonces, la puerta de la calle fue cerrada con doble llave, y al final de Saville Row tomaron un carruaje y se dirigieron rápidamente a Charing Cross. El carruaje se detuvo ante la estación de ferrocarril a las ocho y veinte.
Passepartout saltó del pescante y siguió a su amo, quien, tras pagar al cochero, se disponía a entrar en la estación, cuando una pobre mendiga, con un niño en los brazos, los pies descalzos cubiertos de barro, la cabeza tapada con un sombrero miserable del que pendía una pluma andrajosa, y los hombros envueltos en un chal jirones, se aproximó y pidió limosna con acento melancólico.
El señor Fogg sacó las veinte guineas que acababa de ganar al whist, se las entregó a la mendiga y le dijo: «Toma, buena mujer. Me alegro de haberte encontrado»; y siguió su camino.
Passepartout tenía una sensación húmeda en los ojos; la acción de su amo conmovió su sensible corazón.
Adquiridos con rapidez dos billetes de primera clase para París, el señor Fogg cruzaba la estación hacia el tren cuando divisó a sus cinco amigos del Reform.
—Bien, caballeros —dijo—, ya ven que me marcho; y, si examinan mi pasaporte a la vuelta, podrán juzgar si he cumplido el viaje convenido.
—Oh, eso sería totalmente innecesario, Mr. Fogg —dijo Ralph cortésmente—. Confiamos en su palabra, como caballero de honor.
—¿No se olvida de cuándo tiene que volver a Londres? —preguntó Stuart.
—En ochenta días; el sábado 21 de diciembre de 1872, a las nueve menos cuarto de la noche. Adiós, caballeros.
Phileas Fogg y su criado se instalaron en un vagón de primera clase a las nueve menos veinte; cinco minutos después resonó el silbato y el tren salió lentamente de la estación.
La noche era oscura, y una fina y constante lluvia caía. Phileas Fogg, cómodamente acurrucado en su rincón, no abrió los labios. Passepartout, aún no recuperado de su estupor, se aferraba mecánicamente al saco de noche, que contenía el enorme tesoro.
Justo cuando el tren pasaba a toda velocidad por Sydenham, Passepartout lanzó de repente un grito de desesperación.
—¿Qué pasa? —preguntó el señor Fogg.
“¡Ay de mí! En las prisas, yo... yo olvidé...”
¿Qué?
“¡Apagar el gas de mi habitación!”
—Muy bien, joven —respondió Mr. Fogg con serenidad—; arderá a cuenta suya.