Majestad más real, No anhelo más de lo que vuestra alteza ofreció, Ni ofreceréis menos.

Burgundy, noble señor, Cuando era querida por nosotros, la teníamos así; Pero ahora su precio ha bajado. Señor, ahí está: Si algo dentro de esa pequeña y aparente sustancia, O todo ello, añadido a nuestro disgusto, Y nada más, puede agradar a vuestra gracia, Ahí está, y es vuestra.

¿La tomaréis, con esas dolencias que tiene, Desamparada, recién adoptada para nuestro odio, Dotada con nuestra maldición, y extrañada con nuestro juramento, Tomadla, o dejadla?

Perdonadme, real señor; La elección no se hace en tales condiciones.

Entonces déjala, señor; pues, por el poder que me creó, te digo todas sus riquezas. A Rey de Francia . Para ti, gran rey, no me apartaría de tu amor de tal manera, para casarte donde odio; por lo tanto, te ruego que desvíes tu afecto hacia un camino más digno que hacia una desdichada a la que la naturaleza se avergüenza casi de reconocer como suya.

Esto es muy extraño, que ella, que hasta ahora era tu mejor objeto, el argumento de tu alabanza, el bálsamo de tu vejez, la mejor, la más querida, en tan poco tiempo haya cometido algo tan monstruoso, que desmonte tantas capas de favor. Ciertamente, su ofensa debe ser de un grado tan antinatural, que la monstruosiza, o tu afecto antes proclamado ha caído en la mancha: creer esto de ella, sería una fe que la razón sin milagro nunca podría sembrar en mí.