Todavía suplico a su majestad⁠— Si porque me falta ese arte resbaladizo y aceitoso, para hablar y no tener propósito; ya que lo que bien pretendo, lo haré antes de hablar⁠—que dé a conocer que no es ninguna mancha viciosa, asesinato o suciedad, ninguna acción impura, o paso deshonroso, lo que me ha privado de su gracia y favor; sino incluso por falta de aquello por lo que soy más rico, un ojo que aún solicita, y tal lengua que me alegro de no tener, aunque no tenerla me ha hecho perder su favor.

Más valdría no haber nacido que no haberme complacido mejor.

¿Es sólo esto⁠—una tardanza en la naturaleza que a menudo deja la historia sin contar que pretende hacer? Mi señor de Borgoña, ¿qué decís de la dama? El amor no es amor cuando se mezcla con consideraciones que se mantienen al margen del punto entero. ¿La queréis? Ella misma es una dote.

Rey Lear, Dad sólo esa parte que usted propuso, Y aquí tomo a Cordelia de la mano, Duquesa de Borgoña.

Lo siento, entonces, que hayas perdido tanto a un padre Que debes perder un marido.

¡Paz sea con Borgoña! Ya que el respeto a la fortuna es su amor, No seré su esposa.

La más hermosa Cordelia, que eres la más rica siendo pobre; La más escogida, desamparada; y la más amada, despreciada. A ti y a tus virtudes me apodero: Sea lícito tomar lo que ha sido arrojado. ¡Dioses, dioses! es extraño que de su más frío desdén Mi amor se encienda en respetuoso ardor. Tu hija sin dote, rey, arrojada a mi suerte, Es reina de nosotros, de lo nuestro y de nuestra Francia: Ni todos los duques del acuoso Borgoña Pueden comprar esta preciosa doncella sin precio. Diles adiós, Cordelia, aunque crueles: Aquí pierdes, para encontrar un mejor lugar.