Un plan de campaña

Conviene correr un velo sobre los acontecimientos de la media hora siguiente.

Basta decir que en Scotland Yard no se tenía noticia de ninguna persona llamada «inspector Brown». La fotografía de Jane Finn, que habría sido de sumo valor para la policía en su búsqueda, se había perdido irremediablemente.

Una vez más, el «señor Brown» había triunfado.

El resultado inmediato de este revés fue propiciar un acercamiento entre Julius Hersheimmer y los Jóvenes Aventureros. Todas las barreras cayeron estrepitosamente, y Tommy y Tuppence sintieron que conocían al joven estadounidense de toda la vida. Abandonaron la discreta reticencia de «detectives privados» y le revelaron toda la historia de la empresa conjunta, ante lo cual el joven se declaró «encantado de la vida».

Se volvió hacia Tuppence al terminar el relato.

“Siempre he tenido la idea de que las chicas inglesas estaban un tanto anticuadas. Antiguas y encantadoras, ya sabes, pero asustadas de moverse sin un lacayo o una tía solterona. ¡Supongo que estoy un poco desfasada!”

El resultado de estas relaciones confidenciales fue que Tommy y Tuppence se instalaron sin más demora en el Ritz, con el fin, según expresó Tuppence, de mantenerse en contacto con el único pariente vivo de Jane Finn. «Y dicho así —añadió en confidencia a Tommy—, ¡a nadie le van a importar los gastos!».

Nadie lo hizo, lo cual era lo magnífico.

—Y ahora —dijo la joven la mañana después de su instalación—, ¡a trabajar!

Mr. Beresford dejó el Daily Mail, que estaba leyendo, y aplaudió con un vigor algo innecesario. Su colega le pidió amablemente que no fuera idiota.

—Válgame el cielo, Tommy, tenemos que hacer algo para ganarnos el sueldo.

Tommy suspiró.

—Sí, temo que incluso el querido y viejo gobierno no nos mantendrá en el Ritz en la ociosidad para siempre.

“Por lo tanto, como dije antes, debemos hacer algo.”

—Bueno —dijo Tommy, cogiendo de nuevo el Daily Mail—, hazlo. Yo no te voy a detener.

—Verás —continuó Tuppence—, he estado pensando...

La interrumpió una nueva ronda de aplausos.

“Te va muy bien sentarte ahí a hacer gracietas, Tommy. No te vendría mal poner a trabajar un poco el cerebro también”.

“¡Mi sindicato, Tuppence, mi sindicato! No me permite trabajar antes de las 11 de la mañana”.

“Tommy, ¿quieres que te tire algo? Es absolutamente imprescindible que tracemos sin demora un plan de campaña”.

«¡Muy bien dicho!»

“Bueno, vamos a hacerlo.”

Tommy dejó por fin su periódico a un lado.

«Hay algo de la sencillez de una mente verdaderamente grande en ti, Tuppence. Dispara. Te escucho».

—Para empezar —dijo Tuppence—, ¿de qué disponemos?

—Absolutamente nada —dijo Tommy alegremente.

“¡Equivocada!” Tuppence agitó un dedo enérgico. “Tenemos dos pistas distintas”.

“¿Qué son?”

“Primera pista, conocemos a uno de la banda”.

“¿Whittington?”

“Sí. Lo reconocería en cualquier parte”.

—Mjum —dijo Tommy con dudas—, no creo que eso sea gran pista. No sabes dónde buscarlo, y hay como mil a uno en contra de que te tropieces con él por casualidad.

—No estoy tan segura de eso —respondió Tuppence pensativa—.

A menudo he observado que, una vez que las coacciones empiezan a producirse, siguen produciéndose de la manera más extraordinaria. Me atrevo a decir que es alguna ley natural que todavía no hemos descubierto. Aun así, como dices, no podemos confiar en eso. Pero hay lugares en Londres donde tarde o temprano es seguro que aparezca absolutamente todo el mundo. Piccadilly Circus, por ejemplo. Una de mis ideas era apostarme allí todos los días con una bandeja de banderitas.

—¿Y las comidas? —inquirió el práctico Tommy.

—¡Qué propio de un hombre! ¿Qué importan la mera comida?

–Eso está muy bien. Acabas de pegarte un desayuno de mil demonios. Nadie tiene mejor apetito que tú, Tuppence, y a la hora del té te comerías hasta las banderitas, con alfileres y todo. Pero, sinceramente, la idea no me convence mucho. Puede que Whittington no esté en Londres en absoluto.

“Es verdad. De todos modos, creo que la pista número 2 es más prometedora”.

“A ver.”

—No es gran cosa. Solo un nombre de pila: Rita. Whittington lo mencionó ese día.

—¿Está proponiendo usted un tercer anuncio: «Se busca estafadora, responde al nombre de Rita»?

“No lo soy. Me propongo razonar de manera lógica. A ese hombre, Danvers, lo venían siguiendo de camino hacia acá, ¿no es así? Y es más probable que haya sido una mujer que un hombre⁠—”

“No veo eso en absoluto”.

—Estoy absolutamente segura de que sería una mujer, y además atractiva —respondió Tuppence con calma.

—En estos aspectos técnicos acato su decisión —murmuró el señor Beresford.

—Ahora bien, obviamente esta mujer, quienquiera que fuese, se salvó.

—¿Cómo sacas esa conclusión?

“Si no lo era, ¿cómo habrían sabido que Jane Finn tenía los documentos?”

—Correcto. ¡Procede, oh Sherlock!

“Ahora hay tan solo una posibilidad, admito que es solo una posibilidad, de que esta mujer haya sido ‘Rita’.”

«¿Y si fuera así?»

“Si es así, tenemos que rebuscar entre los supervivientes del Lusitania hasta que la encontremos”.

—Entonces, lo primero es conseguir una lista de los sobrevivientes.

“Ya lo tengo. Escribí una larga lista de cosas que quería saber y se la envié al señor Carter. Recibí su respuesta esta mañana y, entre otras cosas, incluye la lista oficial de los sobrevivientes del Lusitania. ¿Qué tal te parece esa pequeña y astuta Tuppence?”

“Un diez en diligencia, un cero en modestia. Pero la gran cuestión es: ¿hay una ‘Rita’ en la lista?”

—Eso es justo lo que no sé —confesó Tuppence.

“¿No lo sabes?”

“Sí. Mire aquí.”

Juntos se inclinaron sobre la lista.

“Ya ve, se dan muy pocos nombres de pila. Son casi todos señora o señorita.”

Tommy asintió.

—Eso complica las cosas —murmuró pensativo.

Tuppence dio su característica sacudida «de terrier».

“Bueno, solo tenemos que ponernos a ello, eso es todo. Empezaremos con la zona de Londres. Apunta las direcciones de cualquiera de las mujeres que vivan en Londres o sus alrededores, mientras me pongo el sombrero”.

Cinco minutos más tarde, la joven pareja salió a Piccadilly, y pocos segundos después un taxi los llevaba a The Laurels, Glendower Road, número 7, la residencia de la señora Edgar Keith, cuyo nombre figuraba el primero en una lista de siete que reposaba en la libreta de Tommy.

The Laurels era una casa destartalada, retirada de la carretera con unos arbustos mugrientos para mantener la ficción de un jardín delantero. Tommy pagó al taxi y acompañó a Tuppence hasta el timbre de la puerta principal. Cuando ella estaba a punto de tocar, él le detuvo la mano.

«¿Qué vas a decir?»

“¿Qué voy a decir? Pues diré... Vaya, no lo sé. Es muy incómodo”.

—Ya me lo figuraba —dijo Tommy con satisfacción—. ¡Tener que ser una mujer! ¡Ninguna previsión! Ahora apártate un ratito y mira con qué facilidad resuelve la situación el simple varón.

Pulsó el timbre. Tuppence se retiró a un lugar adecuado.

Una criada de aspecto desaseado, con la cara sumamente sucia y un par de ojos desiguales, abrió la puerta.

Tommy había sacado un cuaderno y un lápiz.

«Buenos días —dijo con energía y alegría—. Vengo del Ayuntamiento de Hampstead. El nuevo censo electoral. La señora Edgar Keith vive aquí, ¿no es así?».

—Sí —dijo el criado.

—¿Nombre de pila? —preguntó Tommy, con el lápiz en alto.

“¿De la señora? Eleanor Jane”.

—Eleanor —deletreó Tommy—. ¿Algún hijo o hija mayor de veintiún años?

“Nó.”

“Gracias”. Tommy cerró el cuaderno con un golpe seco. “Buenos días”.

La sirvienta ofreció su primer comentario:

—Pensé que quizá venía por lo del gas —observó enigmáticamente, y cerró la puerta.

Tommy volvió con su cómplice.

—Ya ves, Tuppence —observó—. Un juego de niños para la mente masculina.

“No me importa admitir que por una vez has ganado de forma brillante. A mí nunca se me habría ocurrido eso”.

“Buena ocurrencia, ¿verdad? Y podemos repetirla ad libitum”.

A la hora del almuerzo, la joven pareja dio buena cuenta de un bistec con patatas fritas en una sombría taberna con avidez. Habían recogido a una Gladys Mary y a una Marjorie, se habían visto desconcertados por un cambio de domicilio y se habían visto obligados a escuchar una larga conferencia sobre el sufragio universal impartida por una vivaz estadounidense cuyo nombre de pila resultó ser Sadie.

—¡Ah! —dijo Tommy, dando un largo trago a la cerveza—, me siento mejor. ¿Dónde es el siguiente sorteo?

El cuaderno estaba sobre la mesa entre ellos. Tuppence lo cogió.

—Mrs. Vandemeyer —leyó—, 20 South Audley Mansions. Miss Wheeler, 43 Clapington Road, Battersea. Es una doncella, que yo recuerde, así que probablemente no esté allí y, en cualquier caso, no es probable.

“Entonces, la dama de Mayfair está claramente indicada como nuestra primera parada”.

“Tommy, me estoy desanimando”.

“Ánimo, viejo amigo. Siempre supimos que era una posibilidad remota. Y, de todos modos, recién empezamos. Si nos vamos con las manos vacías en Londres, tenemos por delante una gran gira por Inglaterra, Irlanda y Escocia”.

—Es verdad —dijo Tuppence, recuperando el decaído ánimo—. ¡Y con todos los gastos pagados! Pero, ay, Tommy, a mí me gusta que las cosas pasen rápido. Hasta ahora, una aventura ha seguido a otra, pero esta mañana ha sido más aburrida que un dolor.

—Debes sofocar este anhelo de sensaciones vulgares, Tuppence. Recuerda que, si el señor Brown es todo lo que se dice de él, es un milagro que no nos haya asesinado ya. Es una buena frase, tiene un cierto toque literario.

“¡Tú eres en realidad más presumida que yo, y con menos excusa! ¡Ejem! Pero sin duda es extraño que el señor Brown todavía no se haya vengado de nosotros. (Ya ves, yo también sé hacerlo). Seguimos nuestro camino ilesos”.

—Quizá no cree que merezca la pena molestarse con nosotros —sugería el joven con sencillez.

Tuppence recibió el comentario con gran desagrado.

—Qué horrible eres, Tommy. Como si nosotros no contáramos.

—Lo siento, Tuppence. Lo que quería decir es que trabajamos como topos en la oscuridad, y que él no sospecha nada de nuestros nefastos planes. ¡Ja, ja!

«¡Ja, ja!», repitió Tuppence aprobadoramente, mientras se levantaba.

South Audley Mansions era un bloque de pisos de aspecto imponente justo al lado de Park Lane. El número 20 estaba en la segunda planta.

Tommy poseía ya la facilidad de palabra nacida de la práctica. Soltó la letanía a la anciana, que se parecía más a un ama de llaves que a una criada, y que le abrió la puerta.

“¿Nombre de pila?”

“Margaret.”

Tommy lo deletreó, pero el otro lo interrumpió.

“No, g u e .”

—Oh, Margarita; a la francesa, ya veo. Hizo una pausa, y luego se lanzó con audacia: —La teníamos fichada como Rita Vandemeyer, pero supongo que eso es incorrecto.

“Por lo general la llaman así, señor, pero su nombre es Margarita”.

“Gracias. Eso es todo. Buenos días”.

Apenas capaz de contener su emoción, Tommy bajó corriendo las escaleras. Tuppence estaba esperando en el recodo.

“¿Escuchaste?”

“Sí. ¡Oh, Tommy!”

Tommy le apretó el brazo con simpatía.

“Ya lo sé, viejo. Yo siento lo mismo.”

—¡Es⁠—es tan encantador pensar en las cosas⁠—y luego ver que de verdad suceden! —exclamó Tuppence con entusiasmo.

Su mano seguía en la de Tommy. Habían llegado al vestíbulo. Se oían pasos en la escalera de arriba y voces.

De repente, para completa sorpresa de Tommy, Tuppence lo arrastró al pequeño espacio junto al ascensor donde la sombra era más profunda.

“Pero, ¿qué⁠—”

“¡Silencio!”

Dos hombres bajaron las escaleras y salieron por la entrada. La mano de Tuppence se apretó con más fuerza en el brazo de Tommy.

—Rápido⁠—síguelos. Yo no me atrevo. Podría reconocerme. No sé quién es el otro hombre, pero el más grande de los dos era Whittington.