Eran las dos de la tarde del 7 de mayo de 1915. El Lusitania había sido alcanzado por dos torpedos consecutivamente y se hundía con rapidez, mientras los botes eran arriados a toda la velocidad posible.
Las mujeres y los niños formaban en fila a la espera de su turno. Algunos seguían aferrados desesperadamente a sus maridos y padres; otros apretaban a sus hijos contra el pecho.
Una muchacha permanecía sola, un poco retirada del resto. Era muy joven, no tendría más de dieciocho años. No parecía asustada, y sus ojos serios y firmes miraban al frente.
“Le ruego que me disculpe”.
La voz de un hombre a su lado la hizo dar un sobresaltado y volverse. Había reparado en aquel pasajero más de una vez entre los de primera clase. Había en él cierto halo de misterio que había cautivado su imaginación.
- No le hablaba a nadie.
- Si alguien le dirigía la palabra, no tardaba en rechazar la iniciativa.
- Además, tenía la manía nerviosa de mirar por encima del hombro con una ojeada rápida y recelosa.
Notó ahora que él estaba muy agitado. Había gotas de sudor en su frente. ¡Evidentemente se encontraba en un estado de miedo abrumador! Y, sin embargo, ¡no le parecía el tipo de hombre que temería enfrentarse a la muerte!
—¿Sí? Sus ojos graves se encontraron con los de él de manera inquisitiva.
Se quedó mirándola con una especie de desesperada indecisión.