Los taxis abundaban allí, y antes de que el de Whittington hubiera arrancado, otro ya se estaba deteniendo junto al bordillo en respuesta a la imperativa mano de Tommy.
“Siga a ese otro taxi —ordenó el joven—. No lo pierda”.
El chófer anciano no mostró ningún interés. Se limitó a gruñir y bajó la banderilla de golpe.
El trayecto transcurrió sin incidentes. El taxi de Tommy se detuvo en el andén de salidas justo después del de Whittington. Tommy estaba detrás de él en la ventanilla de billetes. Sacó un billete sencillo de primera clase a Bournemouth; Tommy hizo lo mismo.
Al salir, Boris comentó, mirando de reojo el reloj: «Llega usted pronto. Tiene casi media hora».
Las palabras de Boris habían despertado un nuevo hilo de pensamiento en la mente de Tommy. Claramente, Whittington iba a hacer el viaje solo, mientras que el otro se quedaba en Londres. Por lo tanto, se encontraba ante la disyuntiva de a cuál de los dos seguir. Obviamente, no podía seguir a ambos a menos que... Como Boris, miró de reojo el reloj y luego el panel de anuncios de los trenes. El tren de Bournemouth salía a las 3:30. Ahora eran las diez y diez. Whittington y Boris paseaban de arriba abajo junto al puesto de periódicos. Les echó una última mirada dubitativa y se metió apresuradamente en una cabina telefónica contigua. No se atrevía a perder el tiempo intentando localizar a Tuppence. Con toda probabilidad, ella seguía por los alrededores de South Audley Mansions. Pero quedaba otro aliado. Llamó al Ritz y pidió hablar con Julius Hersheimmer. Hubo un chasquido y un zumbido. ¡Ah, si tan solo el joven estadounidense estuviera en su habitación! Se oyó otro chasquido y luego un «Hola» con acento inconfundible resonó al otro lado de la línea.