—No —respondió con absoluta verdad—. Rita no sabe nada de mí.
Sus ojos seguían clavándose en ella como barrenos.
—¿Cuánto sabe? —espetó él.
—Muy poco, en realidad —respondió Tuppence, y se alegró al notar que la inquietud de Whittington aumentaba en vez de disiparse. Haber presumido de saber mucho podría haber sembrado dudas en su mente.
—De cualquier modo —gruñó Whittington—, sabías lo suficiente como para entrar aquí y soltar ese nombre.
—Podría ser mi propio nombre —señaló Tuppence.
“Es probable, ¿no crees?, ¿que hubiera dos chicas con un nombre así?”
—O tal vez lo haya descubierto por casualidad —continuó Tuppence, embriagada por el éxito de la veracidad.
El señor Whittington bajó el puño sobre el escritorio con un golpe seco.
—¡Déjate de jueguitos! ¿Cuánto sabes? ¿Y cuánto quieres?
Las últimas cinco palabras le hicieron mucha gracia a Tuppence, sobre todo después de un desayuno escaso y una cena a base de bollos la noche anterior.
Su papel actual era más bien del género de la aventurera que de la aventura en sí, pero no le negaba sus posibilidades.
Se incorporó y sonrió con el aire de quien domina la situación a la perfección.
—Mi querido señor Whittington —dijo—, pongamos sin duda las cartas sobre la mesa. Y le ruego que no se enfade tanto. Me oyó decir ayer que