—Julius —dijo Tuppence con firmeza—, deja de caminar de un lado a otro. Me mareas. Siéntate en ese sillón y cuéntame toda la historia con los menos adornos verbales posibles.
Mr. Hersheimmer obedeció.
—Claro —dijo—.— ¿Por dónde empiezo?
“Donde lo dejaste. En Waterloo.”
—Bueno —empezó Julius—, me metí en uno de vuestros entrañables y anticuados compartimentos británicos de primera clase. El tren estaba a punto de arrancar. Lo primero que supe fue que se acercó un revisor y me informó muy amablemente de que no estaba en un vagón para fumadores.
Le solté medio dólar, y con eso se arregló. Hice un poco de reconocimiento por el pasillo hacia el siguiente vagón. Whittington estaba allí, claro que sí.
Cuando vi a esa alimaña, con su cara grande, lustrosa y gorda, y pensé en la pobre pequeña Jane en sus garras, me sentí realmente furioso por no llevar una pistola encima. Le habría dado su merecido.
Llegamos a Bournemouth bien. Whittington tomó un taxi y dio el nombre de un hotel. Yo hice lo mismo, y llegamos con tres minutos de diferencia el uno del otro. Él alquiló una habitación y yo alquilé otra también. Hasta ahí todo iba sobre ruedas. No tenía la remota idea de que alguien le pisaba los talones. Bueno, se quedó sentado por el vestíbulo del hotel, leyendo los periódicos y todo eso, hasta que llegó la hora de cenar. Tampoco se apresuró mucho con eso.
«Empecé a pensar que no había nada que hacer, que simplemente había venido al viaje por su salud, pero recordé que no se había cambiado para cenar, a pesar de tratarse de un hotel de categoría, así que parecía bastante probable que saliera a ocuparse de sus verdaderos asuntos más tarde».