—Verá —explicó Tuppence, aún con dulzura—, ¡es que me gusta muchísimo el dinero!
—Ya estás colmando el vaso, eso es lo que pasa —gruñó Whittington, con una especie de admiración a regañadientes—. Me la tomaste bien. Creí que eras un mocoso bastante sumiso, con la justa inteligencia para mis propósitos.
—La vida —filosofó Tuppence— está llena de sorpresas.
—Aun así —continuó Whittington—, alguien ha estado hablando. Dices que no es Rita. ¿Fue acaso...? Oh, adelante.
El dependiente siguió a su discreta llamada a la puerta y depositó un papel junto al codo de su amo.
«Recado telefónico que acaba de llegar para usted, señor».
Whittington lo arrebató y lo leyó. Un ceño fruncido se formó en su frente.
“Basta, Brown. Puede retirarse”.
El empleado se retiró, cerrando la puerta tras de sí. Whittington se volvió hacia Tuppence.
«Venga mañana a la misma hora. Estoy ocupado ahora. Aquí tiene cincuenta para ir tirando».
Rebuscó rápidamente entre unas notas, se las deslizó a Tuppence por encima de la mesa y se puso de pie, visiblemente impaciente por que se fuera.
La niña contó los billetes de manera eficiente, los guardó en su bolso y se levantó.