—Sí —continuó Whittington—. ¿Qué podría ser más encantador? Retrasar el reloj unos años —muy pocos, estoy seguro— y reingresar en uno de esos encantadores pensionnats de jeunes filles con los que abunda París—
Tuppence lo interrumpió.
“¿Un internado?”
—Exacto. La de Madame Colombier, en la Avenida de Neuilly.
Tuppence conocía bien el nombre. Nada podría haber sido más selecto. Había tenido allí varias amistades estadounidenses. Estaba más desconcertada que nunca.
«¿Quieres que vaya a casa de Madame Colombier? ¿Durante cuánto tiempo?»
—Eso depende. Posiblemente tres meses.
“¿Y eso es todo? ¿No hay otras condiciones?”
—Ninguna en absoluto. Iría, por supuesto, en calidad de pupila mía, y no mantendría ninguna comunicación con sus amigos. Tendría que pedirle absoluta discreción por el momento. A propósito, usted es inglesa, ¿no es así?
«Sí».
“¿Sin embargo, hablas con un ligero acento americano?”
“Mi gran amiga en el hospital era una niña estadounidense. Me atrevo a decir que se lo tomé a ella. Pronto podré quitármelo de encima otra vez”.
—Por el contrario, tal vez le resulte más sencillo hacerse pasar por estadounidense. Los detalles sobre su vida pasada en Inglaterra podrían