En este punto de sus pensamientos, un taxi con la bandera en alto dobló la esquina de la calle de más adelante. Tommy contuvo la respiración. ¿Lo pararían?
Exhaló un suspiro de alivio cuando permitieron que pasara sin ser cuestionado. Su rumbo era en zigzag, diseñado para llevarlos lo más rápido posible a Oxford Street.
Cuando por fin doblaron hacia ella, avanzando en dirección este, Tommy aumentó ligeramente el paso. Poco a poco fue acortando distancias con ellos.
En la concurrida acera había pocas probabilidades de que llamara su atención, y él estaba ansioso, si era posible, por captar una palabra o dos de su conversación. En esto fracasó por completo; hablaban bajito y el estrépito del tráfico ahogaba sus voces de manera eficaz.
Justo antes de la estación de metro de Bond Street cruzaron la calle, con Tommy, inadvertido, pegado fielmente a sus talones, y entraron en el gran Lyons'.
Allí subieron al primer piso y se sentaron a una pequeña mesa junto a la ventana. Era tarde y el lugar se iba despejando. Tommy tomó asiento en la mesa contigua, sentándose justo detrás de Whittington por si lo reconocía.
Por otra parte, tenía una vista completa del segundo hombre y lo estudió atentamente. Era rubio, de rostro débil y desagradable, y Tommy dedujo que era ruso o polaco. Tendría probablemente unos cincuenta años, sus hombros se encogían un poco mientras hablaba, y sus ojos, pequeños y astutos, se movían sin cesar.
Habiendo almorzado ya abundantemente, Tommy se conformó con pedir una tostada con queso fundido (Welsh rarebit) y una taza de café. Whittington pidió