—De verdad, Boris, eres absurdamente desconfiado. Creo que es la prima del conserje, o algo por el estilo. Y a nadie se le pasa siquiera por la cabeza que yo tenga relación alguna con nuestro —mutuo amigo, el señor Brown.
“Por el amor de Dios, ten cuidado, Rita. Esa puerta no está cerrada”.
—Bueno, pues ciérrala —se rio la mujer.
Tuppence se marchó a toda velocidad.
No se atrevió a ausentarse por más tiempo de la parte trasera de la casa, pero retiró los restos y fregó con una velocidad sin aliento adquirida en el hospital.
Luego volvió sigilosamente a la puerta del tocador. La cocinera, con más calma, seguía ocupada en la cocina y, si echaba de infortunio a la otra, solo pensaría que estaba doblando las camas.
¡Ay! La conversación en el interior se desarrollaba en un tono demasiado bajo como para permitirle oír nada de ella. Sin embargo, no se atrevía a volver a abrir la puerta, por muy suavemente que lo hiciera. La señora Vandemeyer estaba sentada casi frente a ella, y Tuppence respetaba las facultades de observación de su ama, agudas como las de un lince.
No obstante, sintió que daría cualquier cosa por escuchar lo que estaba pasando. Posiblemente, si había ocurrido algo imprevisto, podría obtener noticias de Tommy. Durante unos instantes reflexionó desesperadamente, luego su rostro se iluminó. Fue rápidamente por el pasillo hacia el dormitorio de la señora Vandemeyer, el cual tenía unos largos ventanales franceses que daban a un balcón que recorría toda la longitud del piso. Deslizándose con rapidez por la ventana, Tuppence se arrastró silenciosamente hasta llegar a la ventana del tocador. Tal como había