Podía ser lento, pero era muy seguro.
A la muchacha le pareció que, por primera vez, cobraba conciencia del carácter siniestro de la misión que habían emprendido con tanta ligereza. Había comenzado como una página de novela romántica. Ahora, despojada de su encanto, parecía convertirse en una sombría realidad.
Tommy—eso era lo único que importaba.
Muchas veces a lo largo del día, Tuppence ahuyentaba las lágrimas de sus ojos con resolución. «Pequeña tonta», se apostrofaba a sí misma, «no moqueen. Por supuesto que le tienes cariño. Lo conoces de toda la vida. Pero no hay necesidad de ponerse sentimental por eso».
Mientras tanto, no se volvió a saber nada de Boris. No apareció por el piso, y Julius y el coche esperaron en vano. Tuppence se entregó a nuevas meditaciones. A pesar de admitir la verdad de las objeciones de Julius, no había abandonado por completo la idea de recurrir a Sir James Peel Edgerton. De hecho, había llegado al extremo de buscar su dirección en la Red Book. ¿Había querido advertirla aquel día? Si era así, ¿por qué? Ciertamente, tenía al menos derecho a exigir una explicación. La había mirado con tanta amabilidad. Quizás pudiera decirles algo relativo a la señora Vandemeyer que condujera a alguna pista sobre el paradero de Tommy.
De todos modos, decidió Tuppence, con su habitual sacudida de hombros, que valía la pena intentarlo, y lo intentaría. El domingo era su tarde libre. Se encontraría con Julius, lo persuadiría de su punto de vista, y le hincarían el diente al león en su propia jaula.
Cuando llegó el día, Julius necesitó una buena dosis de persuasión, pero Tuppence se mantuvo firme. > «No puede hacer ningún daño», era a lo que siempre