—Le estoy quitando su tiempo, señor —dijo con un esfuerzo—. No hay necesidad de que se culpe. Me atrevo a decir que éramos un par de jóvenes tontos al aceptar un trabajo así. Nos advirtió muy bien. Pero daría mi vida por haber sido yo el que se llevó la peor parte. Adiós, señor.
De vuelta en el Ritz, Tommy empaquetó sus pocas pertenencias mecánicamente, con el pensamiento muy lejos. Todavía estaba desconcertado por la intrusión de la tragedia en su alegre y común existencia. ¡Qué bien se lo habían pasado juntos, él y Tuppence! Y ahora—oh, no podía creerlo—¡no podía ser verdad! ¡Tuppence—muerta! ¡La pequeña Tuppence, rebosante de vida! Era un sueño, un sueño horrible. Nada más.
Le llevaron una nota, unas pocas y amables palabras de pésame de Peel Edgerton, que había leído la noticia en el periódico. (Había un gran titular: Temen que una ex V.A.D. se haya ahogado). La carta terminaba con el ofrecimiento de un puesto en un rancho en la Argentina, donde Sir James tenía intereses considerables.
—Viejo mendigo bondadoso —murmuró Tommy mientras lo arrojaba a un lado.
La puerta se abrió y Julius entró de golpe con su violencia habitual. Tenía un periódico abierto en la mano.
—Dime, ¿qué es todo esto? Parece que se les ha metido en la cabeza alguna estupidez sobre Tuppence.
—Es verdad —dijo Tommy en voz baja.
—¿Quieres decir que se la han cargado?
Tommy asintió.
“Supongo que cuando consiguieron el tratado ella ya no les servía de nada, y temían dejarla marchar”.