Whittington pareció reprenderlo, pero él simplemente se echó a reír.
—¿Por qué no, amigo mío? Es un nombre muy respetable, muy común. ¿Acaso no lo eligió por esa razón? Ah, me gustaría conocerlo... al señor Brown.
Había un tinte metálico en la voz de Whittington cuando respondió:
“¿Quién sabe? Puede que ya lo hayas conocido”.
—¡Bah! —replicó el otro—. Eso es charla de niños, una fábula para la policía. ¿Sabes lo que me digo a mí mismo a veces? Que es una fábula inventada por el Círculo Interior, un coco para asustarnos. Bien podría ser.
“Y puede que no”.
“Me pregunto… ¿o es acaso verdad que está con nosotros y entre nosotros, desconocido para todos salvo para unos pocos elegidos? Si es así, guarda bien su secreto. Y la idea es buena, sí. Nunca lo sabemos. Nos miramos unos a otros; uno de nosotros es el señor Brown; ¿cuál? Él manda, pero también sirve. Entre nosotros; en medio de nosotros. Y nadie sabe cuál es…”
Haciendo un esfuerzo, el ruso se quitó de encima la caprichosa ocurrencia de su imaginación. Miró su reloj.
—Sí —dijo Whittington—. Más nos vale irnos.
Llamó a la camarera y pidió la cuenta. Tommy hizo lo mismo y, unos momentos después, seguía a los dos hombres escaleras abajo.
Afuera, Whittington paró un taxi y le indicó al conductor que fuera a Waterloo.