otro si se le ocurría que allí se podía encontrar una pista sobre la desaparición de su prima. El enérgico joven había logrado hacer insoportable la vida de varios hombres de Scotland Yard, y las telefonistas del Almirantazgo habían llegado a conocer y temer el familiar «¡Diga!». Había pasado tres horas en París ajetreando a la Prefectura, y había regresado de allí imbuidos de la idea —posiblemente inspirada por un fatigado funcionario francés— de que la verdadera pista del misterio se encontraba en Irlanda.
“Me atrevo a decir que se ha largado para allá ahora mismo”, pensó Tuppence.
“¡Todo muy bien, pero esto es muy aburrido para mí! ¡Aquí estoy yo, rebosando de noticias, y sin absolutamente nadie a quien contárselas! Tommy podría haber enviado un telegrama o algo así. Me pregunto dónde estará. En cualquier caso, no puede haber «perdido el rastro», como suelen decir. Eso me recuerda—”
Y la señorita Cowley interrumpió sus meditaciones y llamó a un muchacho.
Diez minutos más tarde, la señora se hallaba cómodamente instalada en su cama, fumando cigarrillos y sumergida en la lectura de Garnaby Williams, el joven detective, que, junto con otras obras de ficción truculenta de a tres peniques, había mandado a comprar. Sentía, y con razón, que antes de afrontar la tensión de intentar seguir relacionándose con Albert, le vendría bien fortificarse con una buena provisión de color local.
La mañana trajo una nota del señor Carter:
“Querida señorita Tuppence: “Ha tenido un comienzo espléndido y la felicito. Pienso, sin embargo, que me gustaría señalarle una vez más los