“Espere un momento. Veamos si no se puede arreglar algo. Vuelva a sentarse, señorita…” Se detuvo con una entonación interrogativa.
La conciencia de Tuppence le dio un vuelco pasajero al recordar al archidiácono. Tomó apresuradamente el primer nombre que se le vino a la cabeza.
—Jane Finn —dijo deprisa—; y luego se detuvo con la boca abierta ante el efecto de esas dos simples palabras.
Toda la afabilidad había desaparecido del rostro de Whittington. Estaba morado de ira y las venas se le marcaban en la frente. Y detrás de todo eso acechaba una especie de consternación incrédula. Se inclinó hacia adelante y siseó con ferocidad:
—¿Así que ese es tu jueguito, eh?
Tuppence, aunque totalmente desconcertada, no perdió la cabeza. No tenía la más remota idea de lo que quería decir, pero era naturalmente ingeniosa y sintió que era imperativo «mantener el tipo», según su propia expresión.
Whittington continuó:
—¿Has estado jugando conmigo todo este tiempo, como el gato y el ratón? Sabías desde el principio para qué te quería, pero le seguiste la corriente a la comedia. ¿Es eso, eh?
Se estaba calmando. El enrojecimiento se le iba borrando de la cara. La miró con fijeza.
—¿Quién ha estado soltando la lengua? ¿Rita?
Tuppence negó con la cabeza. Tenía dudas sobre cuánto tiempo podría mantener esa ilusión, pero comprendía la importancia de no arrastrar a una Rita desconocida a ella.