Cuando llegaron al coche, Julius soltó un suspiro de alivio. La zona de peligro había quedado atrás. El miedo había hipnotizado con éxito al hombre a su lado.
—Sube —ordenó.
Luego, al captar la mirada de soslayo del otro—: No, el chófer no va a ayudarte en nada. Es de la marina. Estaba en un submarino en Rusia cuando estalló la Revolución. A uno de sus hermanos lo asesinaron los de tu calaña. ¡George!
“¿Sí, señor?” El chofer volvió la cabeza.
“Este caballero es un bolchevique ruso. No queremos fusilarlo, pero puede que sea necesario. ¿Me comprende?”
“Perfectamente, señor.”
«Quiero ir a Gatehouse, en Kent. ¿Conoce el camino?»
—Sí, señor, será más o menos una hora y media de viaje.
—Hazlo en una hora. Tengo prisa.
“Haré todo lo posible, señor”.
El auto se lanzó hacia adelante entre el tráfico.
Julius se instaló cómodamente al lado de su víctima. Mantuvo la mano en el bolsillo del abrigo, pero sus modales eran sumamente educados.
“Había un hombre al que le disparé una vez en Arizona—” empezó alegremente.
Al cabo de la hora de carrera, el infeliz Kramenin estaba más muerto que vivo. Tras la anécdota del hombre de Arizona, había venido un matón de