—No, desconocido, ahí es donde se equivoca. Se olvida de los dólares. Una gran multitud de abogados se pondrá manos a la obra, contratarán a algunos médicos de prestigio, y el final de todo será que dirán que mi cerebro estaba desquiciado. Pasaré unos meses en un sanatorio tranquilo, mi salud mental mejorará, los médicos me declararán cuerdo de nuevo, y todo terminará felizmente para el pequeño Julius. Supongo que puedo soportar unos meses de retiro para librar al mundo de usted, ¡pero no se haga ilusiones de que me van a colgar por ello!
El ruso le creía. Corrupto él mismo, creía implícitamente en el poder del dinero. Había leído sobre juicios por asesinato en Estados Unidos muy similares a los sugeridos por Julius. Él mismo había comprado y vendido justicia. Este apuesto y varonil estadounidense, de pausada y significativa voz, lo tenía cogido del cuello.
“Voy a contar hasta cinco —continuó Julius—, y supongo que, si dejas que llegue a cuatro, no tendrás que preocuparte por el señor Brown. ¡Tal vez mande algunas flores al funeral, pero tú no las olerás! ¿Estás listo? Empiezo. Uno—dos—tres—cuatro—”
El ruso interrumpió con un alarido:
“No disparen. Haré todo lo que deseen.”
Julius bajó el revólver.
“Pensé que entrarías en razón. ¿Dónde está la chica?”
“En Gatehouse, en Kent. Astley Priors, así se llama la finca”.
—¿Es una prisionera allí?
“No la dejan salir de casa, aunque en realidad es bastante seguro. ¡La pequeña tonta ha perdido la memoria, mal rayo la parta!”