“¿Qué fue eso?”
“La declaración del botones de que la señorita Cowley fue en coche a Charing Cross. Estaban tan seguros de sí mismos que dieron por sentado que se había equivocado”.
«¿Entonces el joven Beresford es ahora?»
—En Gatehouse, Kent, a menos que me equivoque mucho.
El señor Carter lo miró con curiosidad.
—Me extraña bastante que usted no esté allí también, ¿Peel Edgerton?
“Ah, estoy ocupado con un caso”.
—¿Pensé que estabas de vacaciones?
“Oh, no me han informado. Quizá sea más correcto decir que estoy preparando un caso. ¿Algún dato más sobre ese tipo estadounidense para mí?”
“Me temo que no. ¿Es importante averiguar quién era?”
“Oh, ya sé quién era”, dijo sir James con naturalidad. “Aún no puedo demostrarlo, pero lo sé”.
Los otros dos no hicieron preguntas. Tenían el instintivo presentimiento de que sería una absoluta pérdida de aliento.
—Pero lo que no entiendo —dijo el primer ministro de repente— es cómo esa fotografía fue a parar al cajón del señor Hersheimmer.
“Tal vez nunca salió de él”, sugirió el abogado con suavidad.
“¿Pero el falso inspector? ¿El inspector Brown?”