Tommy había acertado en su pronóstico de la situación. Había sido un espectáculo de un solo hombre.
Privada de su jefe, la organización se vino abajo. Kramenin había regresado precipitadamente a Rusia, abandonando Inglaterra temprano el domingo por la mañana. La banda había huido de Astley Priors en estado de pánico, dejando atrás, en su prisa, varios documentos comprometedores que los incriminaban sin remisión.
Con estas pruebas de la conspiración en sus manos, ayudados además por un pequeño diario marrón tomado del bolsillo del muerto que contenía un resumen completo y condenatorio de todo el complot, el gobierno había convocado una conferencia de última hora.
Los líderes laboristas se vieron obligados a reconocer que habían sido utilizados como peones. El gobierno hizo ciertas concesiones, que fueron aceptadas con entusiasmo. ¡Habría Paz, no Guerra!
Pero el Gabinete sabía por qué estrecho margen se habían librado de un desastre absoluto. Y grabada a fuego en la mente del señor Carter estaba la extraña escena que había tenido lugar en la casa de Soho la noche anterior.
Había entrado en la sórdida habitación para hallar a aquel gran hombre, amigo de toda la vida, muerto—traicionado por sus propias palabras. De la cartera del difunto había recuperado el funesto borrador del tratado, y allí mismo, en presencia de los otros tres, quedó reducido a cenizas. … ¡Inglaterra estaba salvada!
Y ahora, en la tarde del 30, en un reservado del Savoy, el Sr. Julius P. Hersheimmer estaba recibiendo a sus invitados.
Mr. Carter fue el primero en llegar. Con él venía un anciano de aspecto irascible, al verlo, Tommy se sonrojó hasta la raíz de los cabellos. Se adelantó.