—Bien —dijo Cándido—, ¿y Cunegunda?
—Está muerta —contestó la otra.
Cándido se desmayó con esta palabra; su amigo le volvió en sí con un poco de vinagre malo que halló por casualidad en el establo. Cándido volvió a abrir los ojos.
—¡Cunegonda ha muerto! Ah, mejor de los mundos, ¿dónde estás? Pero ¿de qué enfermedad murió? ¿No sería de pesar, al ver que su padre me echaba de su magnífico castillo?
—No —dijo Pangloss—; ella fue destripada por los soldados búlgaros, después de haber sido violada repetidas veces; le abrieron la cabeza al barón por haber intentado defenderla; a la señora, su madre, la hicieron pedazos; a mi pobre discípulo le sucedió exactamente lo mismo que a su hermana; y en cuanto al castillo, no han dejado piedra sobre piedra, ni un granero, ni una oveja, ni un pato, ni un árbol; pero nos hemos tomado la revancha, porque los ávaros han hecho exactamente lo mismo en una baronía vecina que pertenecía a un señor búlgaro.
A este discurso, Cándido se desmayó de nuevo; pero, volviendo en sí y habiendo dicho todo lo que convenía decir, inquirió por la causa y el efecto, así como por la razón suficiente que había reducido a Pangloss a tan mísero estado.
—¡Ay —dijo el otro—, fue el amor; el amor, el consuelo del género humano, el conservador del universo, el alma de todos los seres sensibles, el amor, el tierno amor!
—¡Ay! —dijo Cándido—, conozco este amor, ese soberano de los corazones, esa alma de nuestras almas; sin embargo, a mí nunca me ha costado más que un beso y veinte patadas en el trasero. ¿Cómo pudo esta hermosa causa producir en usted un efecto tan abominable?
Pangloss respondió en estos términos: