fin apoyó su cabeza canosa e inmensamente anciana sobre la tierra, convertida ya en una mera ceniza de hielo, suplicó a los dioses que depositaran a su lado un ramo de brezo morado, allí en su alto lugar de sepultura que los últimos rayos del último sol acariciaban; pues entonces el desfile del universo habría terminado.
Mientras la anciana canción brotaba frente a la estación de metro de Regent’s Park, la tierra seguía pareciendo verde y florida; todavía, aunque saliera de una boca tan basta, un mero agujero en la tierra, embarrado también, apelmazado con fibras de raíces y hierbas enmarañadas, todavía la vieja canción burbujeante y musical, empapando las raíces nudosas de edades infinitas, y esqueletos y tesoros, fluía en riachuelos por la acera y a lo largo de Marylebone Road, y hacia Euston, fertilizando, dejando una mancha húmeda.
Aún recordando cómo una vez, en algún mayo primigenio, había paseado con su amante, esta bomba oxidada, esta anciana ajada con una mano al descubierto para las monedas y la otra apretándose el costado, seguiría allí dentro de diez millones de años, recordando cómo una vez había paseado en mayo, allí donde ahora fluye el mar, con quién no importaba; era un hombre, oh sí, un hombre que la había amado. Pero el paso de las eras había difuminado la claridad de aquel lejano día de mayo; las flores de pétalos brillantes eran canosas y de escarcha plateada; y ella ya no veía, cuando le suplicaba (como lo hacía ahora con toda claridad) «mírame a los ojos con tus dulces ojos fijamente», ya no veía ojos marrones, patillas negras ni rostro tostado por el sol, sino tan solo una silueta amenazante, una forma de sombra, a la que, con la frescura pajarera de los muy ancianos, todavía gorjeaba «dame tu mano y déjame apretarla