diría, y ella respondería, con total sencillez, «Ay, sí».
Pero otras personas se interpusieron entre ellos en la calle, estorbándole el paso, borrándola de su vista. Él la persiguió; ella cambió. Había color en sus mejillas; burla en sus ojos; él era un aventurero, temerario, pensaba, rápido, audaz, en verdad (desembarcado como había lo hecho anoche de la India) un bucanero romántico, despreocupado de todas esas malditas normas de decencia, batas amarillas, pipas, cañas de pescar en los escaparates; y la respetabilidad y las fiestas nocturnas y los ancianos pulcros que llevaban chalecos blancos bajo los chalecos. Él era un bucanero.
Y dale y dale que se iba ella, cruzando Piccadilly y subiendo por Regent Street, delante de él, su capa, sus guantes, sus hombros combinándose con los flecos y los encajes y las boas de plumas en los escaparates para crear el espíritu de la elegancia y el capricho que se desvanecía desde las tiendas hacia la acera, como la luz de una lámpara que titila de noche sobre los setos en la oscuridad.
Riendo y encantadora, había cruzado Oxford Street y Great Portland Street y doblado por una de las callejuelas, y ahora, y ahora, se acercaba el gran momento, porque ahora aminoraba el paso, abría el bolso y, con una sola mirada en su dirección, pero no hacia él, una sola mirada que se despedía, resumía toda la situación y la desestimaba triunfalmente, para siempre, ¡había introducido la llave, abierto la puerta y se había ido!
La voz de Clarissa diciendo, Acuérdate de mi fiesta, Acuérdate de mi fiesta, le zumbaba en los oídos. La casa era una de esas casas rojas y planas con cestas colgantes de flores de vaga impropiedad. Había terminado.
Bueno, ya he tenido mi diversión; la he tenido, pensó, mirando hacia arriba a las cestas