en las afueras de un bosque. Ahora dejó las tijeras; ahora se giró para coger algo de la mesa. Un pequeño revuelo, un pequeño crujido, un pequeño repiqueteo fueron dando forma a algo allí, sobre la mesa, donde ella se sentaba a coser. A través de sus pestañas podía ver su silueta difuminada; su cuerpecito negro; su cara y sus manos; sus movimientos al girarse en la mesa, al coger un carrete, o al buscar (era dada a perder las cosas) su hilo de seda. Estaba haciéndole un sombrero a la hija casada de la señora Filmer, cuyo nombre era... él había olvidado su nombre.
—¿Cómo se llama la hija casada de la señora Filmer? —preguntó él.
—Señora Peters —dijo Rezia—. Le temía que fuera demasiado pequeño —dijo, sosteniéndolo frente a ella. La señora Peters era una mujer grandota; pero no le caía bien. Fue solo porque la señora Filmer se había portado tan bien con ellos...—«Me dio uvas esta mañana», dijo—, que Rezia quería hacer algo para demostrar que estaban agradecidos. La otra tarde había entrado a la habitación y había encontrado a la señora Peters, que creía que ellos habían salido, tocando el gramófono.
—¿Era verdad? —preguntó. ¿Estaba ella poniendo el gramófono? Sí; se lo había contado en su momento; había encontrado a la señora Peters poniendo el gramófono.
Comenzó, con muchísima cautela, a abrir los ojos para ver si el gramófono estaba realmente allí. Pero las cosas reales —las cosas reales eran demasiado emocionantes—. Debía ser prudente. No iba a volverse loco. Primero miró las revistas de moda en el estante inferior, luego, poco a poco, el gramófono de corneta verde. Nada podía ser más exacto. Y así, cobrando valor, miró el aparador; el plato de plátanos; el grabado de la reina Victoria y el príncipe consorte; la repisa de la