A veces sucede que una mujer es más hermosa a los veintinueve años que diez años antes; y, por lo general, si no ha habido mala salud ni preocupaciones, es una época de la vida en la que apenas se pierde encanto.
Así ocurría con Elizabeth, que seguía siendo la misma hermosa señorita Elliot que había empezado a ser trece años atrás; por lo que se podía disculpar a Sir Walter que olvidara su edad, o al menos considerársele solo medio tonto por creerse a sí mismo y a Elizabeth tan lozanos como siempre, en medio de la ruina del buen aspecto de todos los demás; pues bien veía cuánto envejecían el resto de su familia y conocidos.
El rostro demacrado de Anne, el de Mary basto, el empeoramiento de todas las caras del vecindario y la rápida multiplicación de las patas de gallo en las sienes de Lady Russell le habían causado preocupación desde hacía tiempo.
Elizabeth no alcanzaba por completo a su padre en cuanto a satisfacción personal. Trece años la habían visto dueña de Kellynch Hall, presidiendo y mandando con una seguridad y una firmeza que nunca habrían dado la impresión de ser más joven de lo que era.
Durante trece años había ejercido de anfitriona, dictado la ley doméstica en el hogar, abierto camino hacia la berlina de cuatro caballos y caminado inmediatamente detrás de lady Russell en todos los salones y comedores del condado.
Las heladas sucesivas de trece inviernos la habían visto inaugurar todos los bailes de categoría que permitía una comarca escasa en ellos, y trece primaveras habían mostrado sus capullos mientras ella viajaba a Londres con su padre para disfrutar durante unas pocas semanas al año del gran mundo.
Tenía el recuerdo de todo aquello, tenía la conciencia de tener veintinueve años para darle algunos remordimientos y algunos temores;