Le entregué esta tarjeta a Bill Quint. La leyó con atención, por delante y por detrás, me la devolvió a la mano y me examinó de pies a cabeza, con desconfianza.
—Ya no se va a morir —dijo—. ¿Para dónde vas?
“Cualquiera.”
Caminamos juntos por la calle, doblamos una esquina, sin rumbo fijo que yo supiera.
—¿Qué lo trajo por aquí, si es marinero? —preguntó con despreocupación.
“¿De dónde sacaste esa idea?”
“Ahí está la tarjeta.”
—Tengo otra que demuestra que soy un leñador —dije—. Si quieres que sea minero, conseguiré una para eso mañana.
“No lo harás. Aquí mando yo”.
—¿Y si te llega un telegrama de Chi? —le pregunté.
«¡Que le den a Chi! Aquí mando yo». Asintió hacia la puerta de un restaurante y preguntó: «¿Bebemos?».
“Solo cuando puedo conseguirlo.”
Atravesamos el restaurante, subimos un tramo de escaleras y entramos en una estrecha sala en un segundo piso con una barra larga y una fila de mesas.
Bill Quint saludó con la cabeza diciendo «¡Hola!» a algunos de los chicos y chicas en las mesas y en la barra, y me guio hacia uno de los reservados con cortinas verdes que alineaban la pared opuesta a la barra.