—Bueno, ¿y qué?
“Mientras esperaba, su nuera recibió un mensaje telefónico, salió, volvió con lo que parecía sangre en el zapato y me dijo que su esposo no iba a estar en casa. Le dispararon a las diez y cuarenta. Ella salió a las diez y veinte y volvió a las once y cinco”.
El viejo se incorporó de golpe en la cama y le dijo a la joven señora Willsson hasta una bandada de cosas. Cuando se le acabaron las palabras de esa laya, todavía le quedaba algo de aliento. Lo usó para gritarme:
“¿Está en la cárcel?”
Dije que no me parecía.
No le gustaba que ella no estuviera en la cárcel. Se puso desagradable al respecto. Vociferó muchas cosas que no me gustaron, rematando con:
«¿Qué diablos estás esperando?»
Era demasiado viejo y estaba demasiado enfermo para recibir una paliza. Me reí y dije:
“Como prueba.”
“¿Pruebas? ¿Qué necesitas? Si tú—”
—No seas tonto —interrumpí sus berridos—. ¿Por qué iba a matarlo?
“¡Porque es una furcia francesa! Porque e—”
El rostro asustado de la secretaria apareció en la puerta.
—¡Lárgate de aquí! —le rugió el viejo, y el rostro desapareció.
—¿Está celosa? —pregunté antes de que pudiera seguir gritando.