—El problema contigo es —me regañó—, que tienes los nervios destrozados. Has pasado por demasiada emoción en los últimos días. Sigue así y vas a pillarte un yuyu de verdad, una crisis nerviosa.
Levanté una mano con los dedos abiertos. Estaba bastante firme.
Ella lo miró y dijo:
“Eso no significa nada. Está dentro de ti. ¿Por qué no te escapas un par de días a descansar? Aquí tienes las cosas de modo que marchan solas. Bajemos a Salt Lake. Te hará bien”.
—No puedo, hermana. Alguien tiene que quedarse aquí para contar a los muertos. Además, todo el programa se basa en la actual combinación de personas y acontecimientos. Si saliéramos de la ciudad, eso cambiaría, y lo más probable es que hubiera que volver a empezar todo desde el principio.
“Nadie tendría que enterarse de que te has ido, y yo no tengo nada que ver con eso”.
“¿Desde cuándo?”
Se inclinó hacia adelante, entrecerró los ojos y preguntó:
"—¿A qué quieres llegar ahora?"
—Nada. Solo me pregunto cómo te has convertido en un espectador desinteresado de repente. ¿Has olvidado que Donald Willsson fue asesinado por tu culpa, lo que dio inicio a todo esto? ¿Has olvidado que fue la información que me diste sobre Whisper lo que impidió que el trabajo se desvaneciera a mitad de camino?
—Tú sabes tan bien como yo que nada de eso fue culpa mía —dijo con indignación—. Y de todos modos, ya es pasado. Solo lo sacas a relucir porque estás de mal humor y quieres discutir.