“Mucho”, dijo. “Nada”.
Tenía una sugerencia:
“Si tienes algo contra él, tal vez deberíamos hablarlo. A mí no me importaría ver ganar a Bush. Si lo que tienes es bueno, ¿qué problema hay en planteárselo?”
Me miró, miró la acera, rebuscó en el bolsillo de su chaleco en busca de otro palillo, se lo metió en la boca y masculló:
“¿Quién eres?”
Le puse un nombre, algo así como Hunter o Hunt o Huntington, y le pregunté el suyo. Dijo que se llamaba MacSwain, Bob MacSwain, y que podía preguntarle a cualquiera en el pueblo si no era verdad.
Le dije que le creía y le pregunté:
¿Qué dices? ¿Le apretamos las clavijas a Bush?
Pequeñas luces duras asomaron en sus ojos y se apagaron.
“No”, tragó saliva. “Yo no soy de esa clase de tipo. Yo nunca—”
“Lo único que hiciste siempre fue dejar que la gente te estaudara. No tienes que enfrentarte a él, MacSwain. Dame el soplo, y yo haré la jugada, si es que vale la pena”.
Pensó en eso, se pasó la lengua por los labios y dejó caer el palillo para que se quedara pegado en la parte delantera de su abrigo.
—¿No dirías nada sobre que yo tuve algo que ver? —preguntó.
«Yo pertenecería aquí, y no tendría ninguna oportunidad si se supo. ¿Y no lo vas a entregar? ¿Solo lo usarás para hacerlo pelear?».