El pica hielo

En el centro, fui primero a la comisaría. McGraw ocupaba el escritorio del jefe. Sus ojos de pestañas rubias me miraban con sospecha, y las arrugas de su rostro curtido eran aún más profundas y amargas que de costumbre.

—¿Cuándo viste a Dinah Brand por última vez? —preguntó sin ningún preámbulo, ni siquiera un movimiento de cabeza. Su voz rascaba de forma desagradable a través de su nariz huesuda.

—Las diez y cuarenta de anoche, más o menos —dije—. ¿Por qué?

“¿Dónde?”

“Su casa.”

“¿Cuánto tiempo estuviste allí?”

“Diez minutos, tal vez quince”.

«¿Por qué?»

“¿Por qué qué?”

“¿Por qué no te quedaste más tiempo que eso?”

—¿Qué —pregunté, sentándome en la silla que no me había ofrecido—, le importa a usted?

Me miró con furia mientras llenaba los pulmones para gritarme a la cara: «¡Asesinato!».