Un trío de maderos rodeó cada lado del edificio. Otros tres, incluido un ametrallador, se quedaron junto a la puerta. El resto de nosotros caminamos entre latas, botellas y periódicos viejos hasta el frente de la casa.
El detective de bigote gris que se había sentado a mi lado en el coche llevaba un hacha roja.
Subimos al porche.
Ruido y fuego salieron por debajo del alféizar de una ventana.
El detective de bigote gris cayó, ocultando el hacha debajo de su cadáver.
El resto de nosotros huyó.
Corrí con Noonan. Nos ocultamos en la zanja del lado de Inn de la carretera. Era lo bastante profunda, y sus taludes eran lo bastante altos, como para permitirnos estar casi erguidos sin ser blancos.
El jefe estaba emocionado.
—¡Qué suerte! —dijo feliz—. ¡Está aquí, por Dios, está aquí!
—Ese disparo vino de debajo del alféizar —dije—. No es un mal truco.
—Aunque lo vamos a estropear —dijo con alegría—. Vamos a rastrillar el vertedero. Duffy ya debería estar llegando por el otro camino, y Terry Shane no tardará muchos minutos en alcanzarlo.
¡Eh, Donner! —le llamó a un hombre que se asomaba tras una roca—. Vadea hacia la parte trasera y dile a Duffy y a Shane que empiecen a cerrar el cerco en cuanto lleguen, disparando con todo lo que tengan. ¿Dónde está Kimble?
El mirón indicó con un movimiento de pulgar hacia un árbol más allá de él. Desde nuestra zanja solo podíamos ver la parte superior.