Lo seguí, manteniéndome cerca. Mi brazo izquierdo estaba adormecido o lo habría agarrado para sentirme seguro.
—¿Qué estás haciendo aquí? —pregunté cuando la vela estuvo encendida.
No necesitaba su respuesta. Un extremo de la habitación estaba lleno de cajas de madera apiladas de seis en seis, con el sello «Jarabe de arce Perfection».
Mientras el viejo explicaba que, como Dios era su protector, él no sabía nada del asunto, que todo lo que sabía era que un hombre llamado Yates lo había contratado dos días antes como vigilante nocturno, y que si algo andaba mal él era más inocente que un niño, arranqué parte de la tapa de una de las cajas.
Las botellas de su interior tenían etiquetas de Canadian Club que parecían haber sido impresas con un sello de goma.
Dejé las maletas y, empujando al viejo delante de mí con la vela, registré el edificio. Como esperaba, no encontré nada que indicara que este fuera el almacén que Whisper había ocupado.
Para cuando volvimos a la habitación donde estaba el licor, mi brazo izquierdo tenía la fuerza suficiente para levantar una botella. La metí en el bolsillo y le di un consejo al viejo:
“Más vale que te largues. Te contrataron para ocupar el lugar de algunos de los hombres que Pete el Finlandés convirtió en policías especiales. Pero Pete ya está muerto y su chanchullo se ha ido a pique”.
Cuando salí por la ventana, el viejo estaba de pie frente a las vitrinas, mirándolas con ojos ávidos mientras contaba con los dedos.
—¿Y bien? —preguntó Mickey cuando volví con él y su cupé.