“Eso va a salirnos mal —me quejé—. No podemos quedarnos aquí parados discutiendo mucho tiempo sin que nos interrumpan. ¿Quién es el tipo fornido con gafas que viene hacia acá?”
El rostro del muchacho se sonrojó. Dijo:
“El señor Dritton, el cajero”.
“Preséntame.”
El muchacho parecía incómodo, pero llamó al cajero por su nombre. Dritton—un hombre corpulento de rostro rosado y terso, una franja de cabello blanco alrededor de una cabeza por lo demás calva y rosada, y gafas sin montura—se acercó a nosotros.
El cajero auxiliar murmuró las presentaciones. Le estreché la mano a Dritton sin perder de vista al muchacho.
—Solo decía —le dirigí la palabra a Dritton— que deberíamos tener un lugar más privado para hablar. Probablemente no confiese hasta que trabaje con él un rato, y no quiero que todo el mundo en el banco me oiga gritarle.
“¿Confesar?” La lengua del cajero asomó entre sus labios.
—Claro. —Mantuve el rostro, la voz y los modales inexpresivos, imitando a Noonan—. ¿No sabías que Albury es el tipo que mató a Donald Willsson?
Una sonrisa cortés ante lo que le pareció una broma asnal comenzó a dibujarse tras las gafas del cajero, y se trocó en desconcierto cuando miró a su ayudante. El muchacho estaba rojo como un tomate y la mueca que obligaba a su boca a adoptar era algo espantoso.
Dritton se aclaró la garganta y dijo con cordialidad: