Las cabezas y los hombros eran de alturas desiguales y no estaban espaciados uniformemente. Resbalé y me batí a tropezones sobre ellos.
El hombrecito moreno se detuvo en las escaleras y se rio hasta que casi lo hube alcanzado.
Luego corrió hacia el alto edificio. Lo perseguí a través de kilómetros de escaleras de caracol, siempre apenas a un suspiro de poder tocarlo con la mano.
Llegamos a la azotea. Él corrió directamente hacia el borde y saltó justo cuando una de mis manos lo rozó.
Su hombro se desprendió de entre mis dedos. Mi mano tiró su sombrero y se cerró sobre su cabeza. Era una cabeza redonda, dura y lisa, no más grande que un huevo grande. Mis dedos la rodearon por completo. Apretando su cabeza con una mano, intenté sacar el cuchillo del bolsillo con la otra, y me di cuenta de que me había caído del borde del tejida con él. Caímos vertiginosamente hacia los millones de rostros vueltos hacia arriba en la plaza, a millas de distancia.
Abrí los ojos con la tenue luz del sol matutino filtrada a través de las persianas bajadas.
Yacía boca abajo en el suelo del comedor, con la cabeza apoyada en el antebrazo izquierdo. El brazo derecho lo tenía estirado por completo. Con la mano derecha sujetaba el mango redondo azul y blanco del picahielos de Dinah Brand. La hoja afilada como una aguja, de quince centímetros, estaba clavada en el pecho izquierdo de Dinah Brand.
Estaba tendida boca arriba, muerta. Sus largas y musculosas piernas se extendían hacia la puerta de la cocina. Había una carrera en la parte delantera de su media derecha.
Lenta y suavemente, como si temiera despertarla, solté el piolet, retiré el brazo y me levanté.