—Mal asunto —dijo Reno—. Ya no me queda más barriga que a Peter Collins.
Acerqué una silla plegable y lo senté en ella, para que pudiera inclinarse hacia adelante y sostenerse a sí mismo.
Mickey salió corriendo y bajó las escaleras.
—¿Sabías que no había estirado la pata? —preguntó Reno.
“No. Te lo di tal como lo recibí de Ted Wright”.
—Ted se marchó demasiado pronto —dijo—. Desconfiaba de algo así y vine a asegurarme. Me tendió una buena trampa, haciéndose el muerto hasta que me tuvo a tiro.
Miró con apatía el cadáver de Whisper. —Y jugársela así, maldita sea. Muerto, pero sin querer rendirse, vendándose a sí mismo, tendido aquí esperando a solas.
Sonrió, la única sonrisa que jamás le vi poner. —Pero ahora solo es carne y no queda mucha.
Su voz se estaba poniendo ronca. Un pequeño charco rojo se formó bajo el borde de su silla. Me daba miedo tocarlo. Solo la presión de sus brazos, y su postura encorvada hacia adelante, impedían que se desmoronara.
Él se quedó mirando el charco y preguntó:
—¿Cómo diablos se te ocurrió que no te la habías cargado?
—Tuve que sacarlo esperando no haberlo hecho, hasta ahora mismo —dije—. Te tenía calado para eso, pero no podía estar seguro. Aquella noche iba hasta las cejas y tuve un montón de sueños, con campanas que tañían y voces que llamaban, y un montón de cosas por el estilo. Me dio