—Dinah —me presentó el tisis—, este caballero ha venido de San Francisco en representación de la Agencia de Detectives Continental para indagar sobre el fallecimiento del señor Donald Willsson.
La joven se levantó, apartó un par de periódicos de una patada y se acercó a mí con una mano extendida.
Era una pulgada o dos más alta que yo, lo que la ponía en cerca de un metro setenta y cinco.
Tenía un cuerpo de hombros anchos, pecho generoso y caderas redondas, y unas piernas grandes y musculosas.
La mano que me dio era suave, cálida, fuerte.
Su rostro era el de una muchacha de veinticinco años que ya mostraba señales de desgaste. Pequeñas líneas cruzaban las comisuras de su boca grande y carnosa. Líneas más tenues empezaban a tejer redes alrededor de sus ojos de pestañas espesas. Eran ojos grandes, azules y un poco inyectados en sangre.
Su cabello áspero —castaño— necesitaba un corte y tenía la raya torcida. Uno de los lados de su labio superior estaba pintado de rojo más arriba que el otro. Su vestido era de un color vino particularmente poco favorecedor, y se abría aquí y allá por un costado, donde ella había olvidado abrochar los corchetes o estos habían saltado. Tenía una carrera en la parte delantera de la media izquierda.
Esta era la Dinah Brand que elegía a su antojo entre los hombres de Poisonville, según lo que me habían contado.
—Su padre mandó a buscarlo, por supuesto —dijo mientras retiraba un par de zapatillas de piel de lagarto y una taza con su platillo de una silla para hacerme lugar.
Su voz era suave, perezosa.