los llevaba doblados en el bolsillo cuando llegó la policía.
El primer policía en entrar en la habitación fue el jefe en persona, el gordo Noonan. Asintió con amabilidad a Willsson, me dio la mano y miró con ojos centelleantes y verdosos al muerto.
—Vaya, vaya —dijo—. Menos mal que lo hizo, sea quien sea el que lo haya hecho. Yakima Shorty. ¿Y quieres mirar la porra que lleva encima?
Apartó de una patada la cachiporra de la mano del muerto—. Lo bastante grande como para hundir un acorazado. ¿Lo tumbaste tú? —me preguntó.
“Sr. Willsson”.
—Vaya, eso sí que está bien —felicitó al viejo—. Le ahorró muchos problemas a mucha gente, incluyéndome a mí.
Sáquenlo de aquí, muchachos —les dijo a los cuatro hombres detrás de él.
Los dos uniformados levantaron a Yakima Shorty por las piernas y las axilas y se lo llevaron, mientras que otro de los otros recogía la cachiporra y una linterna que habían estado debajo del cuerpo.
—Si todo el mundo les hiciera eso a sus merodeadores, ciertamente estaría bien —siguió parloteando el jefe. Sacó tres puros de un bolsillo, tiró uno sobre la cama, me encajó otro y se metió el tercero en la boca. —Estaba pensando justamente en dónde podría localizarte —me dijo mientras encendíamos—. Tengo en puerta un pequeño trabajo en el que pensé que te gustaría participar. Por eso estaba disponible cuando sonó el aviso. Se acercó a mi oreja y susurró: