“Retrocede. Estarán saliendo”.
Nos alejamos de la parte delantera de la casa.
Una voz desde adentro gritó:
“¡Reno!”
Reno slipped into the shadow of our car before he called back:
¿Y bien?
—Se acabó —gritó una voz ronca—. Salimos. No disparen.
Reno preguntó:
«¿Quiénes somos "nos"»?
—Aquí Pete —dijo la voz ronca—. Quedamos cuatro de nosotros.
—Tú sales primero —ordenó Reno—, con las manos en la coronilla. Los demás salen de uno en uno, de la misma manera, detrás de ti. Y con medio minuto de separación es más que suficiente. Vamos.
Esperamos un momento, y entonces Pete el Finlandés apareció por el umbral dinamitado, con las manos sosteniendo la coronilla de su cabeza calva. Bajo el resplandor de la casa contigua en llamas pudimos ver que tenía la cara cortada y la ropa casi hecha girones.
Cruzando por encima de los escombros, el contrabandista bajó lentamente los escalones hasta la acera.
Reno lo llamó tragapescados de mierda y le pegó cuatro tiros en la cara y en el cuerpo.
Pete cayó.
Un hombre detrás de mí se rio.