Calle del Pintor
Las provisiones de conservas de la cabaña no incluían nada que nos apeteciera para el desayuno. Hicimos la comida a base de café preparado con agua muy pasada de un cubo galvanizado.
Una milla de caminata nos condujo a una granja donde había un muchacho a quien no le importaba ganar unos cuantos dólares llevándonos al pueblo en el Ford de la familia. Tenía un montón de preguntas, a las que le dimos respuestas falsas o ninguna. Nos dejó frente a un pequeño restaurante en la parte alta de la calle King, donde comimos cantidades de tortitas de alforfón y tocino.
Un taxi nos dejó en la puerta de Dinah poco antes de las nueve. Busqué por todas partes, desde el tejado hasta el sótano, y no encontré señales de visitas.
“¿Cuándo volverás?”, preguntó mientras me seguía hasta la puerta.
“Intentaré pasar entre ahora y la medianoche, aunque solo sea por unos minutos. ¿Dónde vive Lew Yard?”
“1622 Painter Street. Painter está a tres cuadras. El 1622 está cuatro cuadras hacia arriba. ¿Qué vas a hacer ahí?”
Antes de que pudiera responder, me tomó del brazo y me suplicó: “¿Traes a Max, por favor? Le tengo miedo”.
“Tal vez le eche a Noonan encima un poco más tarde. Depende de cómo salgan las cosas”.