El tiroteo menguó, cesó. Las persianas de puertas y ventanas estaban salpicadas de agujeros grises. Un susurro ronco dijo en la oscuridad:
—Tod, ustedes dos con Slats vigilen las cosas aquí abajo. Los demás más nos vale que vayamos arriba.
Atravesamos una habitación detrás de la tienda, pasamos a un pasillo, subimos un tramo de escaleras alfombradas y entramos en una habitación del segundo piso que albergaba una mesa verde acondicionada para jugar a los dados.
Era una habitación pequeña, no tenía ventanas y las luces estaban encendidas.
Éramos cinco.
Thaler se sentó y encendió un cigarrillo, un joven moreno y bajito con un rostro que resultaba agraciado al estilo de un corista hasta que uno se fijaba mejor en su boca delgada y dura.
Un muchacho rubio y anguloso de no más de veinte años, vestido con traje de tweed, yacía boca arriba en un sofá y soplaba humo de cigarrillo hacia el techo.
Otro chico, tan rubio y tan joven, pero no tan anguloso, estaba ocupado enderezándose la corbata escarlata y alisándose el cabello rubio.
Un hombre de rostro delgado, de unos treinta años, con poca o ninguna barbilla bajo una boca ancha y floja, deambulaba de un lado a otro de la habitación con aspecto aburrido y tarareando «Rosy Cheeks».
Me senté en una silla a dos o tres pies de la de Thaler.
“¿Cuánto tiempo va a seguir Noonan con esto?”, preguntó. No había emoción en su voz ronca y susurrada, solo un tinte de molestia.