«Vamos a atrapar a Susurro. ¿Quieres
“Sí.”
—Pensé que lo harías. ¡Hola, Doc!
Estrechó la mano de un hombre que acababa de entrar, un hombre algo regordete, de rostro ovalado y cansado, y ojos grises que todavía guardaban algo de sueño.
El médico se acercó a la cama, donde uno de los hombres de Noonan le estaba preguntando a Willsson sobre el tiroteo. Seguí al secretario al pasillo y le pregunté:
—¿Hay algún hombre en la casa además de usted?
“Sí, el chófer, el cocinero chino”.
—Que el chófer se quede en la habitación del viejo esta noche. Voy a salir con Noonan. Volveré tan pronto como pueda. No creo que haya más sobresaltos aquí, pero pase lo que pase no dejes solo al viejo. Y no lo dejes a solas con Noonan ni con ninguno de los secuaces de Noonan.
La boca y los ojos de la secretaria se abrieron de par en par.
—¿A qué hora salió de casa de Donald Willsson anoche? —le pregunté.
—¿Te refieres a la noche de antes de anoche, la noche en que lo mataron?
“Sí.”
“Exactamente a las nueve y media.”
“¿Estuviste con él desde las cinco hasta entonces?”
—Desde las cinco y cuarto.