A este picapleitos de tres nombres casi lo trincan el año pasado, por un chanchullo de chantaje, algo que ver con un pastor llamado Hill, pero se escurrió. Tiene alguna propiedad en la calle Libert, o donde sea que quede eso. ¿Quieres que siga escarbando?”
“Ya basta. Nos quedaremos por aquí hasta que sepamos algo de Dick.”
Mickey bostezó y dijo que por él no había problema, ya que nunca había sido de los que necesitaban andar de aquí para allá para mantener la sangre en circulación, y preguntó si sabía que nos estábamos volviendo famosos a nivel nacional.
Le pregunté qué quería decir con eso.
—Me acabo de topar con Tommy Robins —dijo—. La Consolidated Press lo mandó aquí para cubrir los acontecimientos. Me cuenta que algunas de las otras agencias de prensa y un par de periódicos de la gran ciudad van a mandar corresponsales especiales, empiezan a darle bombo a nuestros problemas.
Estaba haciendo una de mis quejas favoritas —que los periódicos no servían para nada excepto para enredar las cosas de modo que nadie pudiera desenredarlas— cuando oí a un muchacho corear mi nombre. Por diez centavos me dijo que me querían al teléfono.
Dick Foley:
“Apareció de inmediato. Al 310 de la calle Green. Llena de pasma. Abogado de nombre Dawn muerto. La policía se la llevó al Salón.”
“¿Sigue ahí?”
“Sí, en el despacho del jefe”.