Había contado nueve pasos cuando una voz habló claramente sobre nosotros. Dijo:
“Claro, maté a la perra.”
Un arma dijo algo, lo mismo cuatro veces, rugiendo como un cañón de dieciséis pulgadas bajo el techo de hierro.
La primera voz dijo: «De acuerdo».
Para entonces Mickey y yo habíamos dejado atrás el resto de los escalones, habíamos apartado una puerta de un empujón y estábamos intentando apartar las manos de Reno Starkey de la garganta de Whisper.
Era un trabajo difícil y inútil. Whisper había muerto.
Reno me reconoció y dejó caer las manos con desgana.
Sus ojos eran tan apagados, su cara de caballo tan inexpresiva, como siempre.
Mickey llevó al jugador muerto hasta el camastro que había en un extremo de la habitación y lo tendió sobre él.
La habitación, al parecer en otro tiempo una oficina, tenía dos ventanas. A su luz pude ver un cuerpo guardado bajo la catrera: Dan Rolff. Una pistola automática Colt reglamentaria yacía en medio del suelo.
Reno encogió los hombros, balanceándose.
—¿Herido? —pregunté.
—Me metió los cuatro —dijo con calma, inclinándose para presionar ambos antebrazos contra la parte baja de su cuerpo.
—Consigue un médico —le dije a Mickey.