Me levanté, dije: «Ah, está bien», y me dirigí hacia la puerta.
«Espera —llamó—. No salgas corriendo así. Supongo que sí lo eran».
Volví a mi silla.
Noonan miraba la superficie de su escritorio. Su rostro era gris, fofo, húmedo, como masilla fresca.
—Whisper se queda en casa de Willsson —le dije.
Levantó la cabeza de golpe. Sus ojos se oscurecieron. Luego su boca se contrajo, y dejó caer la cabeza de nuevo. Sus ojos se apagaron.
“No puedo seguir con esto”, murmuró. “Estoy harto de esta carnicería. No lo soporto más”.
—¿Lo suficientemente enfermo como para abandonar la idea de vengar la muerte de Tim, si con eso se logra la paz? —pregunté.
“Yo soy.”
—Eso fue lo que lo empezó —le recordé—. Si estás dispuesto a cancelarlo, debería ser posible detenerlo.
Levantó el rostro y me miró con unos ojos que eran como los de un perro mirando un hueso.
“Los demás deberían estar tan hartos de esto como tú”, continué. “Diles lo que sientes al respecto. Reúnanse y hagan las paces”.
—Creerían que estoy tramando algo —objetó con amargura.
“Haz la reunión en lo de Willsson. Whisper está acampando ahí. El que arriesgaría trucos yendo ahí serías tú. ¿Le temes a eso?”
Frunció el ceño y preguntó: