Extorsión
Tuve que tocar el timbre de mi cliente un buen rato antes de que me abriera.
Finalmente la puerta fue abierta por el alto chofer bronceado. Vestía camiseta y pantalón, y tenía un taco de billar en un puño.
—¿Qué quieres? —exigió, y luego, al verme mejor—: ¿Eres tú? Bueno, ¿qué quieres?
“Quiero ver al señor Willsson”.
“¿A las cuatro de la mañana? Venga ya”, y empezó a cerrar la puerta.
Puse un pie contra ella. Miró de mi pie a mi cara, sopesó el taco de billar y preguntó:
“¿Tú después de que te rompieran la rótula?”
—No estoy jugando —insistí—. Tengo que ver al viejo. Díselo.
“No tengo que decírselo. Me dijo a más tardar esta tarde que, si apareces por aquí, no quiere verte”.
—¿Sí? Saqué las cuatro cartas de amor del bolsillo, elegí la primera y menos idiota de todas, se la tendí al chófer y le dije:
«Dito eso y dile que estoy sentada en las escalinatas con el resto. Dile que me quedaré aquí cinco minutos y luego le llevaré las demás a Tommy Robins, de la Consolidated Press».