—¿Ese farsante pegarse un tiro? Ni en sueños.
“¿Habría podido Myrtle dispararle?”
“Noonan no pasó por alto ese detalle. Pero ni siquiera habría recorrido un tercio de la pendiente cuando se hizo el disparo. Tim tenía marcas de pólvora en la cabeza, y no le habían disparado para luego hacerlo rodar por la pendiente. Myrtle queda descartada”.
“¿Pero Max tenía coartada?”
—Sí, desde luego. Siempre lo ha hecho. Estaba en el bar del hotel, al otro lado del edificio, todo el tiempo. Cuatro hombres lo afirmaron.
Tal como lo recuerdo, lo decían abiertamente y a menudo, mucho antes de que nadie se lo preguntara. Había otros hombres en el bar que no recordaban si Max había estado allí o no, pero esos cuatro sí lo recordaban. Recordarían cualquier cosa que Max quisiera que recordaran.
Sus ojos se abrieron de par en par y luego se estrecharon en rendijas de pestañas oscuras. Se inclinó hacia mí, volcando su copa con un codo.
“Peak Murry era uno de los cuatro. Él y Max están distanciados ahora. Puede que Peak ahora lo cuente tal como fue. Tiene un salón de billar en Broadway”.
—Este tal MacSwain, ¿casualmente se llama Bob? —pregunté—. ¿Un hombre patizambo con una mandíbula larga como de cerdo?
“Sí. ¿Lo conoces?”
“De vista. ¿Qué hace ahora?”
“Un estafador de poca monta. ¿Qué opinas de la situación?”
“Nada mal. Tal vez pueda usarlo”.